MOSCAPESADILLA

MoscaPesadilla se presenta en sUciedad

                                                                                                                                                                                                                                                                                                               

 

Una declaración de principios sin fin                       
                       
                                                                                                                                     
Este cuaderno de bitácora que mis hermanas y yo construimos con vuestros desechos, en vuestros vertederos y establos,

sobre los montones de estiércol de vuestra actividad diaria, en el polvo de vuestros salones y desvanes,

en la intimidad de vuestras alcobas, vuestros cementerios, armarios, mascotas y todo tipo de objetos y sujetos putrefactos;

      
Lipara Lucens
este diario impuntual, este cuaderno de notas lleno de borrones y cacas de mosca quiere ser, ante todo, y por medio del dibujo y la palabra, la plaza del mercado abierta a todos con sus suculentas porquerías colgando de los ganchos

entre nubes zumbadoras, el foro donde los amantes

del verbo incisivo y el dibujo audaz

puedan darse cita para degustar ese festín de olores y sabores,

crítica, poética, política, ilustrada ilustración, arte,

filosófico tebeo, cómico comic, inspirado fumetti, cotidiana bédé, apasionado fanzine…

Porque nosotras, moscas audaces, Hypodermas y Stomoxys, Fannias,

Domésticas  y Scatophagas, Lucilias o Sarcophagas

no somos en absoluto fanáticas, irritantes o pesadas,  somos tenaces.

Insistimos para contaros al oído aquello                                           que no queréis o no sois capaces de escuchar.

Somos, sencillamente, eso: moscas irrepetibles con aspecto de mal sueño.

Lipara Lucens


Glossina Swynnertoni   NAVEGANTE SOLITARIO

 Es mediodía, la mejor hora para situarse: la variación de la altura del sol es mínima, promediando tres lecturas consecutivas, con el sextante de respeto, que el otro, el bueno, perdió el espejo chico durante uno de los temporales de hace dos meses, bastan para tener una latitud razonable. Es un cálculo muy sencillo que luego se traslada a una carta en blanco: una raya horizontal en un papelón que amarillea por los bordes. Y si tuviese un reloj más fiable calcularía la longitud con más esmero, con el horario local de cualquier astro catalogado en el almanaque, desde luego que con el propio Sol, o  la Luna, o cualquiera de esas estrellas más relevantes. Podría situarse así con una precisión tan sutil como innecesaria frente a ese infinito espejo pulido de agua callada. Acaba haciendo el cálculo con otro método más elemental y menos fiable, el de la estima: con la velocidad y el tiempo, en este caso veinticuatro horas, una singladura. Si el rumbo no es muy preciso, se abre el compás y se traza una circunferencia, la distancia, desde la pequeña cruz que indicaba nuestra posición ayer. En alguno de los dos puntos de intersección de la circunferencia con la línea de latitud está el barco; este, oeste, es fácil.

Pero lleva tres semanas encalmado y sobre la recta trazada ya hay una crucecita solitaria aguardando a un compás cerrado.

Detrás de la mesa de cartas, debajo del portillo abierto, los brotes de soja cultivados verdean en sus bandejitas, entre los estantes de madera. Arranca tres de ellos y se los lleva a la boca, saboreándolos. Sabe que la tribu de duendes que se ha refugiado en la zona más tupida andará murmurando, pero él necesita vitaminas y las raciones de emergencia son sagradas. El caballito blanco, su doncel armado, rinde la lanza hacia algún lugar invisible, quizás la portada de uno de los libros circundantes, puede que sea un enamorado de lo  logaritmos, de las tablas de navegación o de la cartografía, que es lo que más abunda por esa banda. La literatura está en un pañol, más a proa, agotada.

Si coge dos brotes de soja más se le descuadrarán los cálculos, y eso sin contar con las pérdidas accidentales; prefiere tentar  la suerte y celebrar algo: mira el calendario: será el cumpleaños olvidado de alguien; pero prefiere no pensar en nadie conocido, esa algarabía en technicolor que se le aparece de vez en cuando, o el rostro grave de un amigo que le recuerda, tan a menudo, que tiene que seguir esforzándose.

L. Lucens

Ni un ruido fuera, el mar es un espejo curvo e interminable, dentro, si acaso el chismorreo en la zona más oscura, a la sombra de los baobabs de soja.

Nunca ha conseguido verlos, y eso los preserva intactos y en esa estética medieval muy adecuada (salvo en una de las bandejitas nuevas donde, entre algodones, se pasea un pequeño astronauta de escafandra blanca. Un chisporroteo eléctrico, un bisbiseo electrónico le delata: se está comunicando con la base).

Sale a cubierta y el barco se mece un poco a causa de sus pasos. Unas ondas se esparcen desde el casco hacia la nada.

Ni una nube, nada. Solo el sol en lo más alto. Menos mal que tiene agua en abundancia, los dos tanques adicionales que le sugirió Pierre han resultado providenciales;  para él y para el minúsculo jardín y sus habitantes. Supone que ahora que él esta fuera ellos podrían aventurarse a salir a descubierto, a explorar las interioridades del barco. Y esa idea le aterra, saber que podrían salirse de sus confines imaginarios.

Sospecha que en alguno de los trocitos de concha que dejó caer entre los brotes, para adornarlos, se acuna una hurí diminuta y hermosísima iluminada por los reflejos  nacarinos de los diminutos fragmentos. La imagina dejándose seducir por la canción en salmodia de un delicado eunuco. Y que entre los hilos multicolores de los restos de la camisa de un cabo, que colocó entre el algodón humedecido para darle algo más de colorido a su jardín privado, hay unos un pequeño sátiro, un monjecillo meditabundo y un gato inmóvil que espera un pájaro.

Sabe que, en casos como el suyo, alguien vendrá a rescatarle. No un avión, ni un barco. No es ese tipo de rescate. Ha leído, ha estudiado, que en casos de supervivencia extrema puede aparecer un hombre, entresoñado,  que resuelve con diligencia los asuntos más graves. Hay tantos testimonios que lo da por cierto. Y hasta el aficionado a la psiquiatría más torpe sabe que ese personaje bondadoso es un trasunto de uno mismo con el que el subconsciente, bullicioso, nos rescata, de nosotros mismos, en casos muy apurados. El lóbulo temporal esmerándose, en fin, un tufo epiléptico o algo similar.

Aguarda, presintiéndole; como a los personajes de su jardín.

Pero sabe, por Heisemberg, que no podrá verlos, que no podrá ser observándose. 

                       G.S

PROPENSIÓN A LAS ARCADAS 1

Musca Australis  DE LA JUSTICIA POÉTICA

 Lo cotidiano entreteje pánico y alivio, ese tejido que a veces contemplamos con fascinación de improviso nos envuelve, sin que podamos comprender que, en tales momentos, apenas somos otra cosa que figuras de un paisaje animado. Existe, por seguir con la imagen del tejido, un hilo entre lo que hacemos y lo que nos ocurre, sin duda forman parte de la misma trama y por eso cuando nos preguntamos si “hay sentido” o si “hay justicia” mirando alrededor, tenemos, lo sepamos o no, sujeto entre los dedos no el ovillo sino un sedal de tan fino, casi invisible. Claro está que ocurre lo que hacemos (y también a la inversa) salvo por la obviedad de que no sólo  uno  mismo participa en el juego. Si hay justicia, entonces, es porque alguno o muchos lo han querido y esta suma de voluntades, de demandas y anhelos ha cuajado, no hoy, ni acaso cuando más falta hacía, ni tampoco como una fatalidad o fin cierto pues no es cosa de Dios o de los dioses. Y tampoco lo es, aunque pueda llegar a parecerlo, lo que llamamos “justicia poética”; ésta se da cuando el restituir propio de la justicia parece que se produjera en un nivel distinto de aquel en que se produjo el daño. No me refiero al restablecimiento del orden moral sobre el papel, diseñado por un autor en oficio de demiurgo, con fines ejemplares o meramente tranquilizadores; sino a un cumplirse que, a veces desde el arte pero no sólo, vengaría ciertas afrentas que habrían quedado impunes. Se diría que es consuelo para gentes inanes y que llega tarde y nada restituye a quien lo precisaba pero… pero lo que quiero explicar es, por un lado, que no se debe a nada preexistente y justo de por sí, y tampoco al azar, sino a las condiciones  creadas por los hombres; y por otro que acaso tan sólo sirva para hacernos esbozar una sonrisa: la que nos produce la sensación de que, de una manera retorcida, el orden moral no es ajeno al mundo, con todo lo que esto comporta. Dicho mejor, por Patricio Pron, que es de quien tomo el ejemplo que estoy comentando de esta manera farragosa: el ángel de la historia de Benjamin, aparte de cruel, practica la ironía.

            Al final de un texto sobre literatura y testimonio, (http://www.elboomeran.com) o literatura e historia, centrado en la elaboración que han hecho dos generaciones de escritores argentinos del horror de la dictadura militar iniciada en 1977, cita una noticia del diario Clarín en la que se informa que los dictadores Videla y Masera yacen enterrados, muy cerca uno de otro, en un cementerio privado, bajo nombres falsos. Es decir, aquellos que hicieron de la desaparición de enemigos reales o supuestos su instrumento político, esparciendo por doquier cuerpos sin nombre ni lápida, ellos mismos han sido condenados por toda la eternidad a desaparecer de su nombre, a esconderse de su obra y vida en la tierra ante la amenaza cierta de profanación, que si bien ningún daño causaría a los infames, ya huesos mondos, sí hará justicia sobre sus memorias de forma demorada, reiterada, como una parodia del infierno para ejemplo y escarmiento de todos y cada uno.

 M.A

                                          

Lipara Lucens  MECÁNICA CELESTE

Ladra un perro, agita el viento los olmos, si tuviera pelo también lo agitaría el viento, en cambio sacude las páginas del libro. Estaba leyendo, pero no importa. Con el paso del tiempo cada vez se acostumbra uno más a ciertas cosas, vengan de donde vengan. Ladra el perro del vecino y el viento arrastra esa voz bronca hasta mi casa, la mete en mi cocina y la deja suelta, sin collar, husmeando furiosa en la basura las sobras de la cena. Pero yo no acostumbro a cenar. La lluvia, el viento, la imagen recién evaporada de mis manos cerrando de golpe el libro, empuñando temblorosas la caña del bastón, todo me conmueve y sobrecoge en esta noche extraña. Que se vaya, que se extinga la luz eléctrica, solo eso temo más que nada, más que nada me asusta la idea de aquel instante en que la luz con un chasquido desaparece, y el espacio en blanco, en negro, que sigue a ese relámpago fallido. Abro de nuevo el libro para entretenerme. Parece que los olmos nuevamente languidecen recordando que, al fin y al cabo, aún es verano. Solo temo que, pese a todo, la luz decida marcharse. Que parpadee la bombilla del arranque de la escalera y, zas, con un chasquido igual que el que se produce con dos dedos todo acabe. Es tan frágil al fin y al cabo nuestra permanencia aquí, sobre la tierra, aquí, bajo la luz. Esta fuga de la luz, y cierro otra vez el libro, es la cosa que más temo, un miedo incomprensible pero un miedo del todo definido, como la hoja de




un cuchillo golpeando la puerta, zas, justo junto a la placa de latón que anuncia el nombre de uno, Antonio tal y tal, abogado, jubilado, anestesiado. La próxima vez no fallaré, la próxima vez me iré para no volver, cuando la luz, con un zumbido burlón retorna a la bombilla incandescente  y temblorosa que igual ilumina el arranque de esta escalera que el final de una existencia llena de terror, de dudas, de miseria, de páginas y páginas de libros desleídos una y mil veces. Lo mejor será que abra usted de nuevo las páginas de su libro, me diría aquel doctor si lo tuviera, sumérjase usted de nuevo en esa lectura suya retirándose a ese rincón apacible que según dicen nos brinda siempre la ficción, alejándose así usted de sus miedos, sus temblores, sus derrotas. ¿Cuántas páginas puede tener esta obsesión, cuántos puntos y cuántas comas, cuántos capítulos aún para llegar a la negra conclusión, a la disolución, al eclipse definitivo? Fin, donde debería poner Fin, donde al fin y al cabo el miedo siempre nos impide leer la palabra Fin. Ahora que la luz ha retornado puedo de una vez por todas cerrar las viejas páginas del libro. Ladra el perro, apenas una voz áspera y furiosa que huye brincando de debajo de la mesa, allí donde ha permanecido rumiando durante todo este lapso de negrura. Golpea ciegamente mi bastón, adiós, acaricia el viento mi flequillo inexistente. Esbozo melancólico un aullido. Adiós. Abro nuevamente el libro

                                                                                             L.L

                                                               L. Lucens

    

Musca Australis  (justificación)

Mejor una constelación que un bicho que cualquiera podría aplastar con un dedo, pero cuando los dioses te hacen inmenso y lejanísimo y vagamente luminoso es porque no han encontrado otro modo de ponerte a salvo del destino, tenue consuelo pues entre cada trazo de los que te conforman se abren abismos y tan sólo eres desde una distancia cuasi infinita. Por otro lado no está claro que sea tan fácil matar una mosca (por lo que no sería deshonroso no haber matado ninguna) es conocida y ha sido estudiada (ver Michael Dickinson en Current Biology, 2008) su irritante habilidad para alzar el vuelo eludiendo por milisegundos  ese instrumento diseñado de manera elemental para exterminarlas o el simple periódico doblado. Mi amigo Del Solus, a quien Belcebú  omita de su lista fatídica, las agredía a navajazos alcanzando mortífera eficacia, en una época que ya ha entrado en el mito.

Ser insistente y molesto y volador, paseante sobre muerte y vida, casa mal con el hieratismo celestial y distante, mas vivir en continuo sobresalto no es destino envidiable: mejor, antes de que un día fallen los reflejos, ser rescatado por los inmortales atentos y alojado sin gasto en las soñolientas estrellas.

                                                                 M.A

                                                                                             

Lipara Lucens  RUINA / SUELO PRIMITIVO, lección única

Un espejismo de la paz verdadera, el aplazamiento de los rencores, la rehabilitación del castigado espíritu una casa vacía en el centro del campo de batalla impulsos motivadores de la esencia misma de la vida, la lucha continuada de todos contra todos, presente-pasado, miseria-riqueza, belleza-fealdad una casa vacía en el centro del campo de batalla al igual que todo cuerpo la anatomía de una ciudad precisa de estos lugares deshabitados, ¿a qué órganos corresponderán exactamente estos espacios vacantes?, frente a la maligna proliferación de construcciones diseñadas para el estrago, ¿a qué ámbitos fisiológicos? La regeneración de las viejas y gastadas células, el aireamiento y reposo de los miembros y la mente en una región consagrada al armisticio una casa vacía en el centro del campo de batalla para el patólogo una interesante práctica de laboratorio. Permitir el sueño, hasta en el gesto más trivial. Informaciones facilitadas por el microscopio, escenario en el que se asiste a la representación de las consideraciones conceptuales del investigador una casa vacía en el centro del campo de batalla lejanía inalcanzable, magnitud de imposible solución para la ciencia. Fascinante mestizaje, los desechos ciudadanos con la invasora desfachatez de los hierbajos, despojos efectivos de la acción del tiempo, solar, suelo primitivo, espacios subterráneos de misión intercambiable una casa vacía en el centro del campo de batalla disponer esta metamorfosis. Ruina aparente. Escombro. Actuación artística. Enajenamiento, abandono, decaimiento de una construcción determinada, a la que incluso se asigna un nombre una casa vacía en el centro del campo de batalla ruina espontánea, solar verdadero, refugio, aprendizaje, violencia, amor, juego. ¿Resultará oportuno desandar los pasos dados para regresar hasta aquel romanticismo, precisamente constructor de ruinas? Como la golondrina en su vertiginoso vuelo, se trata de marcar un territorio con una señal para todos inequívoca: el segmento rasgado por el ala se cierra de inmediato en el aire transparente, mas en el reverso, en aquel otro lado permanece para siempre abierto una casa vacía en el centro del campo de batalla

en una sociedad que contempla la acción de pasear como tendencia peligrosa deliciosos espacios en blanco de los mapas, sucesión de laberintos, la luz mágica del fin del mundo con sus evocaciones italianas bordeando un estanque sinuoso, hiedra patética, los despojos de una torre cuidadosamente ensombrecidos, simulación romántica de una historia ya extinguida. Casas deshabitadas, puentes abandonados al vacío, rara intimidad de los solares, parajes libres poblados de peligros y de maravillas, ventana inexistente que nos abre la mirada a un mundo sin categorías, sin procedimientos y sin técnicas. Sin tiempo. Libre de valores pretéritos, libre de moral. Otro mundo una casa vacía en el centro del campo de batalla                                                               .

                                        L.L

      Lipara Lucens

Phaenicia Sericata  MEMENTO MORI

Pequeño recordatorio a 

los seres que alimentan a nuestras larvas.

Cuando el hijo de Dios se hizo carne, la mosca tardó apenas unos

segundos en posarse sobre su frente para absorber los fluidos que la manchaban y hacerle saber que, años más tarde, otras moscas de una generación venidera depositarían huevos en su cadáver para que pequeñas y voraces larvas se alimentasen y diesen lugar a un nuevo ciclo de moscas que consumiría sus restos y los restos de todos los dioses.

Las moscas ya lo habíamos hecho antes. Otras moscas entorpecieron las meditaciones de Sidarta Gautama e hicieron blasfemar a Lao-Tse de la misma manera que incordiaron a Einstein en medio de una ecuación complicada, desviaron el trazo de una pincelada de Van Gogh y sacaron de sus ensoñaciones renacentistas a Leonardo obligándole a rascarse la entrepierna. Las moscas somos así, efímeras molestas y necesarias. Nunca la misma pero todas con el único propósito de recordaros que estaremos aquí comiendo mierda cuando el último de vosotros nos deje de servir de distracción y de alimento. 

Nosotras las moscas hemos estado presentes en todos vuestros actos, hemos bebido vuestros mejores vinos y probado antes que vosotros los alimentos más preciados. Hemos interrumpido los más dulces sueños de vuestros hijos y nos hemos apareado sobre la espalda de vuestras madres en el momento en que fuisteis concebidos. En nuestro estado larvario hemos devorado los ojos de los pintores, la lengua de los poetas y el corazón de los líderes sobre cuyas estatuas depositamos nuestros excrementos.Nosotras las moscas hemos ganado todas vuestras guerras y batallas beneficiándonos del sabor de vuestros muertos, hemos sido cómplices de vuestros secretos, testigos de vuestros actos más vergonzosos y mudos asistentes a concilios y coronaciones; hemos zumbado en los silencios de los conciertos, entorpecido vuestros discursos y asistido a vuestras catástrofes.

Siempre estaremos aquí junto a vosotros y cuando ya seáis nada seguiremos paseando sobre vuestros objetos más preciados, sobre vuestras tumbas, vuestras catedrales y vuestros palacios. Hasta el último momento os recordaremos que lo que llamáis cultura no es más que el deslumbrante artificio del alimento de nuestras larvas. Eficaces, ciegas y sin patas; pondrán punto final a vuestra historia alimentándose de las vísceras del último de vuestra especie.

                                                                                                                                         P.S

                                                 Luis de Morales

Chloromyia Formosa DESDE EL PURGATORIO

Casi a la hora de comer                                  

me mandaron a limpiar la sangre

cambiar la bandeja debajo de la cámara

fregar la cámara por dentro

Yo no corto la carne, sólo limpio la sangre

y la grasa                                                        

cortar, limpiar, fregar,

amor y agradecimiento

cuando bajo de nuevo las escaleras

tengo cuidado de que nadie vea

la sangre coagulada de la bandeja

Echar guantes de goma

echar plástico sobre las bandejas

echar un viaje de patatas

en los congeladores el género revuelto

Limpiamos las alcachofas en silencio hasta el corazón                 

a veces negro

-gusanos removiéndose-

el limón hace que se blanqueen al hervir

¿Qué hago? Ensaladas

fregar, limpiar, cortar dientes rosáceos

me asomo a la olla: los caracoles con sal

Estremecimiento:

cientos de cuernos

blandos estirándose

en un intento de salir con vida

En la parrilla

poner la carne al punto correcto

secar bien los cuchillos

que van a la mesa

Una sepia en un plato

barrocamente  estropeada con

esencia de Módena –dulce-

y aceite con ajos triturados –picante-

¿Salsa Mery?

¿Quién conoce la receta?

Batumi –Georgia- Tipasa –Argelia-

mis dos compañeras de los fogones

En la pila las manos bucean

para encontrarse con restos diversos:

huesos de aceitunas y de codorniz,

pan hinchado, tomates

Una almeja tapando el desagüe

desatascar, hurgar en el vertedero

separar los huesos de los pimientos asados

guardar para los perros

Fregar

y luego fregar la pila

y dejarlo todo limpio

y luego

irse 

C.F

     L. Lucens